Meu tempo é miudo.
Flores do campo ao vento.
Simples estar ao largo.
E o tempo passa pelo vento
regendo o pensamento,
esse abissal ser alado
que não se doma
de forma alguma.
A não ser quando chove cá dentro
e as gotas vão reescrevendo
tantos momentos
e também vida nenhuma.
(Direitos autorais reservados).
Um comentário:
Quando chove cá dentro é que meu tempo, meu pensamento, minha história também como que se descontrola. Mas também é só por alguns momentos. Como esse em que me identifico, embora jamais pudesse escrevê-lo (e quanto mais reescrevê-lo) assim, como você, poeta Lucia. Que bom encontrar também você por aqui. E ainda com a alegria de ver um link do meu pequeno canto nesse seu espaço de maravilhosos cantares. Beijinhos.
Postar um comentário